In der Mitte sind wir
Wir kratzen an alten Wunden.
Das Narbengeflecht juckt.
Kratzen.
Die Wunde ist tiefer, als man denkt.
Kein Fahrradsturz.
Ein Schnitt.
Zugefügt durch ein scharfes Messer
Geführt von fremder Hand.
Unabsichtlich? Oder Notwehr?
Die Geschichte wird neu erzählt
Und verliert an alten Details.
Neue kommen hinzu.
Die Wirklichkeit liegt irgendwo dazwischen
Und schert sich einen Dreck.
Sie macht wohlverdienten Urlaub
Und lässt es sich gut gehen.
Du wolltest mich vor Jahren nicht anschauen
Sagt sie und zuckt mit den Schultern.
Nun flutscht sie durch die tränennassen Hände
Windet sich aus dem verzweifelten Griff
Und lacht sich ins Fäustchen.
Was bleibt am Ende?
Phrasen.
Wort- und Hilflosigkeit.
Und
Die Chance auf gegenseitige Akzeptanz.
Du bist du
Ich bin ich
In der [Mitte] sind wir.
